"Мы пили один кофе на двоих, поднося кружку ко ртам друг друга, а после целовались. Мы выкуривали сигарету одну за другой, поочередно затягиваясь и утопая в клубах едкого дыма.
Мы читали Ремарка и смеялись над фильмами ужасов, мы любили друг друга и ненавидели окружающих.
Мы были молоды. Мы были вместе.
Мы были.
А потом нас не стало.
И размашистой линией разделилось все на до и после, на с тобой и порознь.
И даже по истечении годов моя к тебе любовь теплится где-то внутри, в самом сокровенном уголке.
Мы расстались, но я все еще вижу красную нить на своих пальцах, несомненно, ведущую к тебе.
Я все еще вижу сны, где мы влюблены, где ты перебираешь мои пальцы и, прикладывая свою ладонь, сравниваешь размеры, а после, запрокинув голову, смеешься, хрипло и надрывно, как сказал однажды мистер Поттер, твой смех - как и смех Сириуса Блэка,- уважаемого нами человека, - подобен собачьему лаю. И я не мог не согласится. Твоим патронусом была большая и лохматая собака, похожая на тебя характерно.
И как бы ты не отнекивалась, это в действительности было так.
Наше "долго и счастливо" длилось всего три года (как иронично).
Все начиналось с типичного флирта. И кто же знал, что заезженное "Привет. Может познакомимся?" приведет к тому, что происходит сейчас?
Правильно, никто. Кроме нас с тобой.
Мы знали, что это не навсегда, что ничто не вечно, поэтому ты не плакала, когда говорила "прощай", поэтому я не останавливал тебя, когда ты уходила навсегда.
Мы просто расстались.
Я нашел другую, милую и скромную. Она готовит мне на выходных пирог, и встречает теплым ужином с работы каждый будний день, она провожает меня на работу поцелуем в щеку, она заботится о наших детях и любит меня. А я люблю ее.
Не так как тебя, нет. Совсем по-другому, но все же люблю.
И ты тоже любишь. Я знаю.
Мы виделись на днях с Альбусом, он рассказывал о твоем муже и недавно родившемся сыне. Скорпиусе.
Я счастлив. Ты назвала ребенка моим именем, а значит помнишь, и любишь.
И я помню. Наверное, поэтому-то мою старшую дочь зовут Лилиан.
Знаешь, я все никак не могу выкинуть из головы образ тебя теперешней.
Я не видел тебя несколько долгих лет, но я почему-то уверен - ты не изменилась.
Все такая же молодая, с парой морщинок подле губ - такие есть только у тех, кто часто улыбается, - и доброй искрой в вечно юных глазах.
Что на счет характера? Думаю, ты стала спокойнее, прошла твоя бунтарская подростковая буйность, уступив расчетливости и безграничной любви свое место.
Ты больше не куришь. Хотя, мне кажется, иногда, когда тебя посещает ностальгия ты берешься за сигарету.
Я знаю, потому что сам так делаю.
Ты, скорее всего, редко готовишь, но я бы хотел отведать твоей стряпни.
Немного пересоленной, слегка подгоревшей.
Ты никогда не умела готовить. Просто не хотела.
У тебя в комнате, я уверен, идеальный порядок.
Одной из твоих черт был перфекционизм.
Он был в твоей жизни всюду: идеальные, любящие друг друга родители, дружные старшие братья и тепло-характерные родственники.
Однако было в твоей жизни то, что не поддавалось под эти описания. То, что всегда поступало как захочет, в независимости чего будет стоить.
И этим "чем-то" была ты сама.
Все, тебя окружающее, было идеальным, и одна лишь ты выделялась.
Яркая среди серого.
Как забавно писать тебе, находясь рядом с ней.
Но я никогда не представлял тебя на ее месте. Это было невозможно.
Вы были различны от и до. Наверное, поэтому я и влюбился в нее, ведь будь вы с ней схожи хоть в чем-то, и я бы не смог думать о ней так, как думаю сейчас.
Даже ваши жесты и движения не похожи.
Я помню тебя слегка резкой и неуклюжей, с мягкими волосами и вечно потрескавшимися губами, с холодными руками и теплым сердцем.
А она не такая. Все ее движения, даже банальное постукивание пальцами, выглядит плавно и изящно. У нее мягкие и сладкие губы, в то время как твой вкус всегда отдавал горечью.
У нее тонкий аромат, ванильно-воздушный, а от тебя веяло кофе и сигаретным дымом.
Вы совсем разные, и это хорошо.
Знаешь, почему я думаю о тебе сейчас?
Потому что ты думаешь обо мне.
Я чувствую это. Просто чувствую.
Понимаешь? Конечно понимаешь. Это ведь ты, Лили.
Та, которую я люблю наивной подростковой любовью, та, что вечно грубит и закатывает глаза, та что тайком от мужа курит крепкие сигареты, та что строит свою идеальную жизнь с не менее идеальным мужчиной, та что, наконец, подстроилась под окружающий мир и нашла свое место, та что любит меня так же сильно, та, что вспоминает о нас очень часто, но не жалеет о расставании.
Мы бы не справились.
Мы бы не поженились и ты бы не родила мне детей, мы бы не остепенились, продолжая любить друг друга открыто.
Поэтому мы любим тайно.
И тихо.
Зато навечно".
Письмо от Скорпиуса Гипериона Малфоя к Лилиан Луне Поттер, похороненное вместе с телом столь замечательной женщины, успевшей-таки прочесть его.