Джордж приходил на могилу своего брата каждый год, в день его рождения. Смахивал с надгробия невидимые глазу пылинки, проводил пальцами по золоченым буквам, клал белые цветы и, поддернув брюки, присаживался прямо на влажную землю. Глубоко вздыхал и начинал свой рассказ.
От автора: это, скорее, будет сборником драбблов о жизни людей после гибели их близких.

Что делать, если приходится жить в постоянной темноте? Не видя солнца, не видя неба, не видя дождя, который ты когда-то так любил. В твоем мире стало так темно, что ты не можешь сказать ни слова. Что тебе остается? Только черная повязка на глаза, трость отца и... чувства. Только чувства.

И вот он уже на крыше. На коньке. Он может в любой момент рухнуть вниз. Но он стоит, широко расставив руки. И смеется. Смеется громко и счастливо. Он видит глаза Фреда и слышит его крик:
— Прыгай, Джордж!
И он прыгает. Уже близко. Он почти касается своими пальцами руки Фреда, но…
Он падает… Вниз… Улыбка Фреда гаснет, в его глазах испуг. Страх.
Джордж скользит по крыше, обдирает колени, срывает ногти. Ему страшно. Вот уже край крыши, и…